Botella vacía

Para ti.

Las sirenas cantan en las rocas mientras la lluvia inclemente aleja mi cuerpo flotante sobre la superficie del mar. Estoy hinchado, rígido, pero pensativo. Rigor mortis creo que le llaman. Aún no estoy allí. El cosquilleo en las sienes resecadas por tu sal; este mar es únicamente  mío. La sed que trae espasmos al corazón, ya no late, solo convulsiona. El sabor a hiel que con la marea se bate desde el profundo interior; el putrefacto aliento. Estoy perdido en este mar. Soy una botella sin mensaje, no tengo voz.

Aullido

La suma de todos sus miedos era igual a una calabaza. Habían salido caminando en sus manos, los paralelismos que provocaban sus irresponsables actos acrobáticos lograba que sus extremidades se elongaran, pero todo seguía funcionando como relojería. Por las noches todo era in the blu of the nait, las gargantas que transpiraban melodías febriles de campesinos y los bosques que se llenaban de gigantes adormecidos. El murciélago revoloteaba en la canasta de frutas, mientras éstas jalaban las cobijas por encima de sus cabezas entre descargas de emoción femenina. Cuando dormía, la mano aparecía sin falanges apartando el pelo de su cara. Y entre los albores la marcha resumía su paso, altos y bajos, gordos y flacos, oblongos y refractantes, todos al son de algún pájaro itinerante. Pronto llegaron al lugar donde el cielo se confundía con la tierra, donde las vastas extensiones de azul obnubilan el sentimiento. La arena bajo sus manos, fugándose entre los hoyuelos. Con una fogata que calentara sus pies, y los aullidos a la luna escondida, ven mi amor le lloran. Y de los leños partidos toman la sabia que derrama, se la untan en sus cuerpos y corren en círculos ondulando todo el cuerpo, frenesí grotesco de animal común. Lentamente sus cuerpos se tornan rojos, con los poros engrandecidos y las dentaduras quebradas. A la mañana siguiente son sólo chispas en un fuego y moscas que ascienden a los cielos.

Rumores de Sol

Los dedos que toman entre sí mis pies y los cabellos que se ofrecen a lavar mis impurezas. Está el sueño, donde el metal se afila contra la piedra, lentamente su rumor, y el gato que acecha en la maleza mientras bajo el árbol estoy yo. Las hojas de un color ocre profundo y la sangre que late incesante hasta estancarse alrededor de mis pómulos. El roce de la pluma que derrama su tinta sobre mi cara mientras intento evadir la luz tras el velo del leve plástico que lo presencia todo una y otra vez. El salto innegable hacia el infinito que sólo me alza un par de centímetros para luego retornarme bruscamente. Y los intentos, unos tras otros, hasta que mis rodillas se doblegan y crujen y lentamente se desdoblan como hojas de papel. La inmutable suerte de perder pedazos de mi cuerpo en el viento para unirme desdeñosamente con la fría ternura de una tierra moribunda. El miedo a lo conocido, al eventual deceso de la mente y la dependencia del ser, el paso acompañado y el temblor en las manos. La suerte no está echada, tal vez con el insistente impulso de mis piernas logre perderme en el vacío antes que mis miedos le ganen a la muerte.

Sin título

Y a veces el dolor se escurre entre mis dedos, incluso cuanto más me aferro a él. Y él sólo se desplaza como las nubes, buscando saciar su sed. Nunca ha querido ser inquilino de alguien que lo invite. Prefiere sentarse fuera de las ventanas líquidas y sentirse vivir. Se aburre con facilidad, sale corriendo por los escondrijos en las calles, y cada tanto goteando por las canaletas de los techos tiene repentina inspiración. Se lanza al vacío, le llueve a alguien en la cabeza, una simple gota que altera el estado consciente del ser que hasta ese momento no vive. Cada tanto toma forma de rabia y pesa como el plomo en cada nudillo, se le oye resquebrajarse internamente, hasta que explota contra la faz de alguien que nunca lo quiso. Nadie es feliz con quien lo desea a su lado. Una boca grita pidiendo un golpe, pero no lo recibirá. No necesita ni quiere invitación, excepto de vez en cuando unas galletas con leche en el lindero de tus ojos.

El Príncipe Negro

¿Hacia donde van tus alas? Del cielo gris entre las gotas blancas y los tintes amarillos caen Príncipes Negros, desenfundan las espadas mientras la gravedad los jala con desesperación hacia su seno. La reverenda madre abre su pecho para que sus pequeños hagan sus nidos allí. Las visiones se multiplican y las manos color azabache veneran a la madre, nunca la han de deshonrar, defecan unos sobre otros, sus desechos los llevan a cuestas, todo en el amplio caparazón de sus espaldas. La suciedad nunca toca su seno, no es de ahi que vienen, pero hacia ese punto se dirigen. Y sus clamores se elevan, retumbando en lo vacío del infinito. Eran a su semejanza y semejaban a su muerte. De entre la oscuridad la perlada sonrisa abría un espacio. 

Y un día la arena comenzó su decenso, el mismo cielo gris se las traía y la madre en su denudez se sofocaba, los granos entraban en su pecho a través de su boca y lentamente lo iban llenando como un reloj. Lentamente su piel empezó a erosionarse. Las llagas abiertas semejaban ríos de lava ardiente. Y de la arena se levantaban las criaturas, meros reptiles al comienzo, con sus lenguas bifurcadas y su caminar ondulante, reptaban hasta las llagas y lentamente saboreaban su salubridad, sus pieles de arena pronto empezaron a tomar forma, definiendose en el espacio con escamas blancas. Erguían sus cuellos y lentamente los dientes empezaban a alargarse, colmillos sedientos. El infierno había empezado, en verdad estas criaturas eran semejantes a su padre, decían semejarse a la vida; y los príncipes, que veneraban a la madre se dieron a su cuido, cerrando las llagas donde podían, defendiendo tortuosamente a la madre, empuñando sus espadas y decapitando a los reptiles. Los meses pasaban, la madre agonizaba y los blancos reptiles de la arena ya no lo eran más; escamas erguidas, alas de gran envergadura, y sobre todos los colmillos, todo blanco cegador.

El cielo tronaba y empujaba a sus pequeños a hacer más daño, los instaba con sus látigos de luz. Sus fauces babeaban de manera amenazante, carne era lo que querían. Y las batallas se libraban en el cenit de la noche, cuando su manto camuflaba a los príncipes, lo único que los delataba era el resplandecer de sus espadas mientras atravesaban la carne de los dragones blancos. Durante el día, los príncipes se guarecían entre sus caderas. Los que no pasaban a a ser aullidos de dolor mientras sus extremidades eran devoradas. 

No había un fin a la vista hasta que en un arranque de furia los cielos extendieron demasiado sus látigos de luz atravesando la vida de uno de los dragones. El creador jugaba con ellos, todos eran peones del rey. Pero el cielo moriría por su propia imprudencia.

Culpa

Sostenerla entre mis brazos, acostado en el piso, cada introducción de oxígeno a mi cuerpo sube su cuerpecito. Escucha mis latidos mientras las palabras traen a mi mente imágenes de mundos lejanos y mudos, no sé siquiera si existen, no sé siquiera si alguien me escucha. Las noches se escurren entre los vértices del universo, pero la baraja en mi mano contiene más posibilidades. Están aquellos días en los que cada movimiento anónimo de mis músculos me hacen saber de su presencia a través del dolor. También hay los antagonismos que se producen entre mente y cuerpo. Los sentimientos los guardo arriba, pero eso no detiene que me acusen, que tomen sus dedos acusadores y los apunten en mi dirección. Cuando me mantengo en silencio entre el resoplar del viento de la planicie no oigo a los dioses, oigo aspas que con cada coletazo latiguean el aire a su alrededor. Avanzan en círculos y al fin se posan sobre mí. Me castigan pero no me llevan. Permiten que lo vea todo, que la gran cúspide de fuego en la que caen al suelo no me lastime pero si lo destruya a él. Muchas gracias por el aviso me dijo y con una sonrisa sarcástica murió aplastado. Soy una bestia con cuatro extremidades, el instinto supera el ser y ya no hay donde correr. Las llamas me envuelven retirando mis impurezas lentamente. Es hora de cerrar los ojos, o acaso abrirlos. Sigo en el piso, estoy gritando mientras su cuello flácido yace entre mis manos, los ojos que ruegan y la mirada de amor. Los dedos acusadores buscan mi dirección una vez más. Todo es una pesadilla dentro de otra. Nada es real, todo es incierto.

Sueños de Morfeo

Resplandor de colores que atormentan nuestra existencia, vano concepto intangible de una ópera errática que canta nuestros errores. Pero, cantan sin letra, todo es sonido, música y grises que mueren sin la blanca letra que contraste. Quiero escribir la letra de esa canción, pero no quiero colores.

No quiero tus ojos biliosos ni tus amarillentas manos tocando lo que más deseo. Apartar el velo que cubre nuestras bocas e impide que gritemos la verdad mientras cielos carmesíes y azules praderas lo cubren y protegen de todo mal. Derribar el obelisco de su presencia y plantar un árbol que ensombrezca nuestros rostros, llevarnos a las sombras donde los tonos de grises nos cubren. Cubrirnos de hojas secas, muertas pero libres de sus ataduras en lo alto.
Mi mano se desliza por la mesa y no puedo borrar el olor a alcohol que lo inunda, o la fetidez de su mirada, ya no es mi hermano. Y no se si el impulso es negarlo para que sea más facil, pero desde que imprimió colores en el cielo, no descanso. El sueño ya no me invade y las palabras no vienen a mis manos. Desearía que de mis manos fluyeran las letras de la canción, pero ya no tengo tinta. Necesito que la tinta fluya.

Finalmente tomo la daga, la hundo en tu carne y mientras sale la sangre me decepciono, no quiero color en mi tinta. Ya no eres mi hermano.

Alternancia

-Arbol hablo en patio, dijo poco segun herrero

-Permitame hablar roca antípoda del sol, el barco ha volado sin anclas a vapor.

-Puerta que saca alas corta monte descuidado

-Rana amarilla escupe y siembra sol. Tambien defeca estrellas que dan calor.

-Rima se tira desde techo y saluda de suelo a peatón.

-Matarile al maricón mexicano matón, salta migra salta, tengo balas de cartón.

-Pero imagina solución, tierra suave y hoja.

-Entierra dinosaurio, crece planta de diamante.

-Solo si arena agua suelta mesa de presión.

-Toma petroleo azul y vete enamorado de pajaros ahogados

-Reloj irritado celebrara dia mundial. Ornitorrinco en paz con sombra.

-Si le ponen vaselina, pampers usara mientras peluca burlona baila cumbia a su alrededor.

-Pata luz simula.

-Oh hermano donde estas canta carro abandonado. Perro orina en su rin y queda devastado.

-Rima ve peaton, no levanta mucho pero saluda.

-Insecto muerde cola de lagarto. Incesto declara pata quemada. Muere rima aplastada.

-Cucaracha ve desastre y descansa en tijera.

-Tempano de hielo mata campana rebelde. Solitario se siente espera barco.

-Fruta alegre muerde tecla.

-Vestido se rebela. En interiores andan todos.

-Lampara se niega, nada podremos hacer al respecto.

-Desenchufla el enchufle mueren penas en licor

-Foto se la toma en mar.

-Pero revela fotos en diario, salen con tinte amarillo.

-Camino se mueve en tiempo y negocia.

-Recuerda cuentos de antaño. Hansel y Gretel mueren de diabetes.

Esto es una conversación entre Luigi Esposito Jerez (www.cavernailustrada.blogspot.com) y William Weaver-Méndez

La casa en el valle

Caminando entre montañas, árboles de tierra, tierra de hojas, treinta metros al cielo aterciopelado en el que navegan astros, recuerdos, fantasmas  y héroes, algunos caminan tranquilamente a sabiendas de que no hay prisa en llegar a ningún lugar. Otros como moscas que no se detienen en su lugar mas de un segundo. Patética visión, altares restaurados y el inevitable fin de todos a la vista. La carne podrida para las moscas somos nosotros.

Cada paso empieza a pesar, las cadenas de mi vida me detienen, hechas de segundos unidos los unos a los otros, cada nuevo segundo escarbando su camino a través de mi espalda hasta salir a la superficie y tomar su posición, pequeños garfios con los que se adhieren a mi piel, llagas que supuran agua, sangre y dioses.

Lento... cada vez más lenta pasa la vida... la muerte nunca llega, nunca me desgarra las cadenas en un grito final. Llueve, cada gota me impregna de un recuerdo y un color, no quiero recordar, solo colorear mi piel hasta fundirme con la aurora en el cielo y pasar desapercibido. Llego a la cima, el valle me espera abajo, si este era un punto alto en mi vida, que me espera en la honda depresión que veo delante mío, lenguas de fuego y abismos negros, sólo una luz. La casa en el valle tiene una luz.

Ominoso, onírico, o... nada. 

La casa gotea y cruje bajo mis pies, hay un hacha en la esquina. El filo me mira con ojos recelosos y se aparta, es pacífica. Cavernarias cabezas de mujeres adornan la pared, gestos ridículos, cuencas vacías y todo en paz. Todas muertas, ritual beso en la boca, cada una vaciando mi ser, pero hay demasiado de mí. La lluvia azota la casa, ululando canciones de antaño, la casa llora, las gotas caen del techo y gime de dolor. Me enfurece, no toma el castigo, no quiere sufrir como los demás pero esa no es su decisión. Sus gritos son cada vez más patéticos, es hora de hacer sufrir al animal, tomo el hacha, es hora de matar. La madera se parte ante el impacto, las astillas quedan suspendidas en el vacío, sus gritos son insoportables y solo la quiero matar más rapido. Tiro, jalo, no respiro ni una vez, destruyo, mato.

Ya no hay casa en el valle, pero se ve una en la colina. 

V (Cinco)

Se encontraba acostada en el sofá, di vueltas a su alrededor tratando de hallar el porqué de su aflicción, entre sollozos respiraba, sus labios temblaban, era como si su alma estuviese vibrando en algún lugar lejano.

Estaba desnuda, y su piel era tersa, pasé mis manos varias veces por encima y con una leve inclinación me acomodaba cerca de su oído para respirar, para susurrar que todo estaría bien. Yo no quería que lo estuviera, quería que sintiera ese dolor, que entre las convulsiones de su cuerpo vacío exclamara mi nombre. Anhelaba acercarme a su cuello, pasar mis labios por él y ver como cada folículo en él con alarma se despertaba.

Admiré su cuerpo varias veces, ya sabía el porqué de su aflicción. Era una belleza fría pero caliente al tacto. Despertaba en mi mente cada obsceno pensamiento pero con una cualidad dulce. Con pequeñas visiones de rosas deslizándose por su piel, y mis lágrimas cayendo suavemente en su paladar, la sal amarga convirtiéndose en vida.

Ya no podía más. Me acerqué a la ventana, era de noche y sobre los lúgubres árboles que se alzaban a nuestro alrededor sólo podía escuchar el graznido del ave negra. Si tan solo esto fuese una única vez, si nunca jamás lo tuviese que vivir, el ave no estaría afuera. Habría sido derribada por un rayo, y la noche se hubiera iluminado para convertirse en día.

De un lado a otro de la habitación me llevaban mis pies, mis manos caídas a los lados sólo oscilaban adelante y atrás. El reloj de la habitación marcó las doce y con una leve sonrisa se burló. Con ímpetu corrí, me enfrente a él, y lo arremetí con la cabeza una y otra vez, sin descansar, hasta que me tomó en su brazos, mi cara sangrienta y cortada por sus vidrios. El reloj sonrió y me depositó en el suelo.

Estaba mareado, nauseabundo y con hielo en las venas. Trastabillé hasta llegar donde ella y caí de rodillas a su lado. Su piel era deliciosa, un tono dorado la cubría y no me pude resistir. Con una mano recorrí todo su cuerpo, desde sus pies, sus piernas, las caderas que se levantaban sobre el horizonte, sus pechos y su cara. Aún convulsionaba, retorciéndose ante el roce de mi piel sobre la suya, sus folículos levantándose a mi paso. Toqué sus labios, los admiré.

Posé mi mano sobre su vientre y supe lo que tenía que hacer, acerqué mis labios lentamente y entre respiros lo besaba hasta saber que ya no necesitaba de mí. Le habían robado una parte de sí y ahora yo la reponía con mi ser. Exhalé lo último de mi vida.

Ya no respiraba. Me acosté sobre el piso al lado del sofá, pude notar que las convulsiones cesaron. Me extendí mientras escuchaba al cielo rugir. Cerré los ojos y en mi mente besé su piel una última vez.