Welcome to the Machine

Genética

2011-06-29T00:11:00.003-06:00

Aunque daba vueltas uniformes en espacios indefinidos se seguía sintiendo como si sólo subiera escaleras interminables que seguir. Estaba confinado a su cuadrícula, unos 40 cm de alto por 85cm de ancho; un número que cualquier otro habría notado como inconsecuente, excepto tal vez para optimizar espacio, un número amoral. Para él no lo era, para él era una identificación, un souvenir distorsionado de algún ancestro egipcio. Un nombre secreto que sólo le podría mentar a los dioses en su última morada. Cuatro dígitos que a él le equivalían como si el aliento de la vida suspirase "A-Mon-Ra" a sus oídos, eso o cualquiera de los nombres de aquella época que paulatinamente desaparecía de su genética.

La suposición era que lo único que permanecía allí de esa herencia era la nariz aguileña. Habiendo cruzado mares hace tantas lunas, su unidad familiar habría llegado al cabo Trafalgar. Punto extraño de entrada al continente. Lo sería aún más a la salida. De eso no sabía nada en aquel tiempo si; permanecía en sus recuerdos haberse sentido liberado de una esclavitud para entrar a otra, ya no hablar con libertad una lengua y sentir que una nueva le crecía en las entrañas, casi una semilla oscura que empezó a distorsionar su interior. Crecer ya no entre el hambre que lo había azotado en un inicio sino entre una abundancia enfermiza y aún así seguir tragando cuando el cuerpo lo rechazaba, cuando rebalsaban sus jugos gástricos y hallaban salidas al exterior. Alguna vez creyó llorar aceite, pero con seguridad habría sido un sueño.

El transcurrir pesado, ser un hombre adulto, con un trabajo. Amaneceres distintos con un tinte embalsamado en vejez. Ya una familia propia, hijos aún mas distanciados de las carretas que halaban al sol a través del día. El distintivo hedor que quedaba en su cama de la mujer que nunca había sido más que un arreglo de conveniencia y necesidad envuelto en la gaza del amor. Un distinto hedor en su propio cuerpo que parecía derretirse lentamente hacia el suelo. Finalmente la explosión de un arteria, probablemente provocada por una bala pero igualmente posible de hallarse incitada por un vistazo al espejo. Ironía el verse a si mismo morir de una manera tan insípida. Ironía estar frente al espejo y tras el pinchazo agudo de aquel cuerpo metálico, ver la sangre negra extenderse y caer lentamente al suelo sin gracia alguna, no así el ave derribada en pleno vuelo.

Pero no sería el último vuelo, habría de dar vueltas en espacios indefinidos. Llevado ahí como último recurso de un cementerio astral, saber que en aquel espacio de 4o por 85, a unos cuantos miles de kilómetros de la estación en Trafalgar, su cuerpo flotaría, convertido en cenizas y que la última neurona que se disipaba en el fuego pensaba, que ha de ser de mí, que no me podré reunir con mis dioses y mi nombre ya nadie lo sabrá.

Cable

2010-11-01T19:51:00.002-06:00

El soliloquio. Y acababa de entrar en la habitación, mi mente errática y el cuerpo nauseabundo. Por las paredes se desplazaban sinfonías de amaneceres pasados y perplejo veía mi aliento desplazarse congelado ante mí. Alguna vez tuve tiempo de arreglar las palabras, disponerlas ante mí y una a una transfigurarlas en sonetos. Pero mi mente ya sólo recuerda los colores inalterables, el azul pálido y el rojo, ya no logra evocar las sombras que existían tras mis pupilas. Cuando todo carece de sentido y el siguiente paso lógico es restregarse los ojos, ver si las formas bidimensionales eran embrutecidas hasta desaparecer, en ese momento es necesario llamar a nuestra sanidad, tras pocos y resonantes quejidos, ya se sabrá que estamos vacantes, abandonados en un callejón. Desplazarnos de nuestras almas, abandonar el cuerpo, embestir, reemplazar el tejido por elementos diáfanos y entender que el reflejo es en realidad un martillo y que las manchas en las paredes no son más que eso. Que las bestias que antes atosigaban nuestra imaginación se encuentran en los pabellones de nuestra juventud celebrando nuestra muerte. Llorando nuestra muerte en un acto contemplativo de auto compasión. La inmortalidad es un objeto, es el arca costumbrista de las lenguas de fuego y palomas viajeras.

Incompleto

2010-10-14T21:26:00.003-06:00

Todo para la eventual extinción de alboradas y lazos de sangre. La pérdida continua de intelecto y el alza de amores insípidos. Una tumba solitaria que yace mientras el soldado se levanta en batalla, remueve la mortaja y con gran suavidad se venda los ojos, continuando con el salto a lo profundo. Tres cuartos más alla se oye su respingar, plácida aguja sobre polímeros tornados en cal y hueso, polvo y hambre. La sal de mi tierra. El sacrificio sobrevivido a través de los siglos hasta la inminente amputación del alma. El deseo de cerrar los ojos y que el mundo deje de girar. Abrirlos otra vez y descubrir la ausencia del yo y nada más.

Efigie

2010-01-24T23:39:00.003-06:00

Ciertas reminiscencias de un pasado alterado. Pinceladas temblorosas de pueblos, personas y espejos. Deformaciones sutiles en rostros que creíamos conocer. Los edificios de barro y cuero que transitan entre puertas enanas y gigantes alternadas. Largas calles en ascenso en donde los pies deambulan y la gravedad los impulsa cada vez más arriba. Algún invento en el camino, una rueda que bajo las hojas otoñales se desliza, suaves crujidos de placer. Y todos aquellos caminos, norte, sur, este y oeste, sol y sombra, fierro y árbol; todos liberando la mente de dudas, dando paso al pensamiento único y uniforme. Porque de labios entrepartidos y anhelantes salen los vapores que nieblan el suelo, camuflando el sonido, haciendolo reberberar dentro del cascarón vacío. La montaña que se alza sobre mis simples palabras, y los cráneos que sirven de base a la efigie de la civilización. Una torre. Allá en lo alto, como mano omnipresente, alzada en pirámide, una torre.

Los pies estáticos, pero la mirada, los ojos que empiezan a moverse frenéticamente. El movimiento del cuerpo a través del espacio y la llegada a la base. La espuma gotea de boca y nariz. En los alterados recuerdos la cabeza está bajo el agua y pequeñas explosiones recogen la punta de mi lengua. Ante las rodillas se alza el monumento. Ahora el corazón está somnoliento, dentro de la bestia que dormita, las paredes figuradas por estatuas, ojos que recriminan. Y subir ya no es fácil, la torre está dentro de nosotros. Irrumpe la luz, y mientras la manos temblorosas jalan de la garganta de la bestia, se oye retumbar su bramido por todo el pueblo. Finalmente los haces de luz penetran el campanario y el amanecer se revierte sobre el horizonte.

Uno de estos días

2009-12-15T20:01:00.002-06:00

La luz que pendía en el cenit del universo, ondulando de dimensión a dimensión y con cada nuevo vaivén, los matices que iluminaba en su rostro. En cada pliego, cada arruga, los seres que se escondían de la luz, que caminaban al acecho de las sombras. Los recuerdos subyacentes y el horror de las imágenes intermitentes. Algún golpe en la juventud y la sangre que se estancaba, la depresión de cada nueva partícula que no hallaba la salida.

Y cada tanto en los amaneceres aparecía el puente hacia el ocaso, la docena de horas que servían de viga. De sus oídos salía el retumbar primario de los tambores. Una vez más, la sangre que se agolpaba. Cada tanto la piel buscaba la cobija del firmamento. La fábrica del mismo agujereada, y los ojos buscando a través de ellos lo que yace más allá. Las correcciones del pájaro cantor de la mañana y el dolor pulsante de la mano que no descansa.

Catarsis

2009-12-06T23:34:00.005-06:00

Bajo la luna estrellada, la mar roja que cubre los cielos y el reflejo en la cuchara. El hombre piensa. Y repite el proceso de manera mecánica, la luna, la mar, el reflejo, el pensamiento, y los dedos insistentes sobre el cuerpo. Y pende colgado de un hilo, ve a la ciudad inflamada y ecuestre con sus luces en el horizonte, se sobresalta porque lo ataca la máquina, ve en ella el movimiento de las ruedas que aplastan, no quiere quedar sometido entre sus dientes, pero si no mira atrás no puede saber dónde va. Un error de construcción, una falla fatal, el tráspies provocado por la inutilidad de los lazos, las manos temblorosas que nunca lo aprendieron. Nació con los zapatos en los pies, salió caitudo del vientre. Y sólo un remedo de ser lo ha podido sacar de su carril. El remedo de ser tomó su figura de entre las páginas, y se irguió de manera frágil ante el viento, tomó la forma de la repulsión. La felicidad verdadera se comparte, pero no es hasta que se la ha conseguido que se la puede dar. Porque si no toma el fantasma de la mujer, y lo saca de sus cabales. Y desnuda al niño, lo pueril, el seno materno negado al ser con el falo. La negación. Y no mirar atrás, nunca mirar atrás, plantarse bien la cabeza sobre los hombres, y mirar el cuello deshilvanarse, los giros rápidos e inequívocos que llaman a la vista. Que penden del hilo ajeno, que mueren al cerrar la tapa y que sólo muestran ojos enfrascados, frascos enroscados, el resplandeciente verde del formaldehído y el ojo que gira incesante, porque no puede ver hacia dentro, porque la cuarta dimensión desaparece dentro de sí, cuando la mente explota y el universo se dobla. Es demasiado, y el polvo que levantan los demás ha de bastar.

Reflejo invertido

2009-11-10T19:26:00.004-06:00

La puerta se abrió lentamente, de entre la rendija apareció un vaso, suspendido a medio aire e invitándome a tomarlo. Su vidrio azulado no poseía ninguna calidad que apelara a mis sentidos. Regresé a ver la luvia cayendo a través de la ventana. El vaso cayó con un estruendo sobre el piso y en cada pedazo de vidrio extendido sobre la pulcra superficie podía ver mi reflejo. Una mujer solitaria, las piernas cruzadas sobre un sofá al lado de la ventana. El resto del cuarto se desdibujaba en mi memoria. Afuera cada gota que terminaba su vida contra mi ventana era un elíxir de neurotoxinas. Un morado perla que carcomía las entrañas de la ballena. Y el oleaje con las torres de agua que se elevaban al cielo. Un grito suspendido en el líquido amniótico y el presentimiento que eriza mi piel. El distinto tronar de los huesos del gato que se asoma a mi ventana. Su paso desangrante con el cual se derrite la piel, el hueso, el alma.

Aquella mañana me había referido a libros de causas perdidas pero no hallé ni la foto ni el espejo que buscaba . Estaba sola entre los renglones y cada nuevo milímetro de hoja me aplastaba un poco más. La fuerza sobrehumana que hacía de mis brazos los pilares de tu vida y que lentamente se hundieron en el ácido para sacarte de una miseria. Una cuna en el rincón del cuarto que no se mece en el viento, el que sopla mis lágrimas y levanta el pelo. Pero, nunca sabía lo que esperar de la ventana, ni la puerta, ni el vidrio, ni de mí, sólo buscaba en la blancura el consuelo de haberme escapado. Saber que no recuerdo nada porque nunca hubo nada que recordar.

Ojos

2009-10-15T22:51:00.002-06:00

Los parpados se cernían levemente sobre la mirada, con paciencia el horizonte se deformaba en sus colores, los rojos del cielo, el verde de la planicie, y el arado multicolor que el campesino lleva a cuestas. Y llega el punto en el cual ya no conozco el pasado, y la montaña abraza los espacios con sus garras aterradoras, el horizonte se cierne sobre mí como si fuesen mis párpados. El astro ilumina el sendero y entre sus criaturas me siento levantado por los aires, las palabras atascadas en mi garganta sin poder salir. Y esta vez ya no soy yo, es el hombre de la barba, pequeño y colorado que jala tras de sí las evidencias de mi no existencia. Tal vez si soy yo, el hombre, simplemente ya no lo recuerdo, pero los haces de luz que despiden mis ojos son de una belleza inimaginable.

La conjunción de ideas ya no existe, sólo queda una oscuridad, el vacío y de entre mis párpados entrecerrados las luces del amanecer.

Molde de manos

2009-10-10T22:53:00.003-06:00

Entre sus dedos tomó la masilla, ésta se retorcía sin cesar, buscando cómo escapar de su carcelero. La colocaba en la palma de su mano y ésta se arrastraba hasta el borde buscando cómo lanzarse al infinito. Más abajo otra mano le esperaba, y cada nuevo desliz por la superficie acababa en el golpe seco contra la siguiente mano, lentamente se fue cansando, jadeando, dejando atrás pedacitos de sí. Empezó a descansar, con la luz fulgurante encima de él. Se había rendido y los dedos empezaron a tomarlo, reuniendolo en su antiguo ser. Aún entre las uñas de su captor quedaban pedacitos de él, rasgado y hendido. Atrofiado.

Y lo moldearon, como quién tomó la costilla e hicieron algo diferente de él; y el molde, no existía, era libre, pero eran labios, que el captor usaba para suplir los suyos. O tal vez, no suplían, sólo se apretaban contra otros, simulando una realidad lejana, y cuando se apartaban llenos de la saliva, ya no temblaban, creían estar dormidos.

Y al final la masilla estaba viciada, distinta a quién creía ser, formado en esculturas abstractas y con pequeñas hendiduras formadas por herramientas. La masilla se miró al espejo, y no supo quién la miraba de vuelta.

Viejito Astuto

2009-09-20T12:46:00.004-06:00

Se sentaba en el barandal como cuando tenía cinco años, los pies colgando un metro por encima del suelo. Se había encogido con el pasar del tiempo, eso o el mundo a su alrededor se había hecho grande, aún no lo decidía. El barandal era su residencia algunos días, la mayor parte del tiempo la pasaba dormitando en el armario, acurrucado entre periódicos viejos y el incienso privado de olor. Siempre que lograba asomar su cabeza arrugada y deforme a través de su puerta, profería graznidos y sonrisas de placer al ver a los niños jugar en su jardín. Los números circulaban constantemente en su cabeza y cada tanto pedía una galleta salada. Hoy estaba en el barandal, se dejó ir de espaldas dando un golpe hueco cuando impactó con el suelo. Pequeñas risas lo acompañaban, había sido un viaje divertido. Se incorporó sobre una pierna y saltando de una baldoza en su jardín a otra lo recorrió en su totalidad, saltaba sobre una pierna, era su rayuela. Lentamente tras de él se formo una fila de pequeños niños alabándolo en el arte de la imitación. Finalmente llegaron al columpio, se montó sobre uno y encerrando su cabeza bajo uno de sus brazos empezó a dormitar; los niños se sentían decepcionados, al parecer el juego había terminado. Se fueron corriendo a buscar un nuevo juguete, casi todos excepto uno. Éste pequeño se sentó frente al anciano que aún dormitaba en el columpio. Repentinamente apareció un ojo por encima del brazo, que lo observaba fijamente, el niño sonrió y la cabeza se descobijó. Nuevamente remontó la superficie la cabeza del anciano, durante unos minutos se observaron fijamente en una sonrisa de complicidad, hasta que el anciano tomó al niño en sus brazos y envolviéndose en una llamarada dejaron atrás sólo cenizas.

Persefoné

2009-09-19T19:53:00.002-06:00

Cada noche el amo lo ensillaba. Las esterlinas ataduras y el sol que arrastraba. A través de los maizales el asno Persefoné avanzaba casco tras casco. El lamento de su fortuna era un relincho y en el lienzo negro del universo relucía, se quemaba, estallaba. Dejaba atrás mares y montañas, luces oscuras en una alegre tonada. Cuando al fin todo acababa era tiempo de dormir; pan, agua y paja para el mártir. A dormir.

Cada mañana el asno lo ensillaba.

Botella vacía

2009-09-19T19:47:00.004-06:00

Para ti.

Las sirenas cantan en las rocas mientras la lluvia inclemente aleja mi cuerpo flotante sobre la superficie del mar. Estoy hinchado, rígido, pero pensativo. Rigor mortis creo que le llaman. Aún no estoy allí. El cosquilleo en las sienes resecadas por tu sal; este mar es únicamente mío. La sed que trae espasmos al corazón, ya no late, solo convulsiona. El sabor a hiel que con la marea se bate desde el profundo interior; el putrefacto aliento. Estoy perdido en este mar. Soy una botella sin mensaje, no tengo voz.

Aullido

2009-09-12T22:00:00.003-06:00

La suma de todos sus miedos era igual a una calabaza. Habían salido caminando en sus manos, los paralelismos que provocaban sus irresponsables actos acrobáticos lograba que sus extremidades se elongaran, pero todo seguía funcionando como relojería. Por las noches todo era in the blu of the nait, las gargantas que transpiraban melodías febriles de campesinos y los bosques que se llenaban de gigantes adormecidos. El murciélago revoloteaba en la canasta de frutas, mientras éstas jalaban las cobijas por encima de sus cabezas entre descargas de emoción femenina. Cuando dormía, la mano aparecía sin falanges apartando el pelo de su cara. Y entre los albores la marcha resumía su paso, altos y bajos, gordos y flacos, oblongos y refractantes, todos al son de algún pájaro itinerante. Pronto llegaron al lugar donde el cielo se confundía con la tierra, donde las vastas extensiones de azul obnubilan el sentimiento. La arena bajo sus manos, fugándose entre los hoyuelos. Con una fogata que calentara sus pies, y los aullidos a la luna escondida, ven mi amor le lloran. Y de los leños partidos toman la sabia que derrama, se la untan en sus cuerpos y corren en círculos ondulando todo el cuerpo, frenesí grotesco de animal común. Lentamente sus cuerpos se tornan rojos, con los poros engrandecidos y las dentaduras quebradas. A la mañana siguiente son sólo chispas en un fuego y moscas que ascienden a los cielos.

Rumores de Sol

2009-09-04T22:02:00.004-06:00

Los dedos que toman entre sí mis pies y los cabellos que se ofrecen a lavar mis impurezas. Está el sueño, donde el metal se afila contra la piedra, lentamente su rumor, y el gato que acecha en la maleza mientras bajo el árbol estoy yo. Las hojas de un color ocre profundo y la sangre que late incesante hasta estancarse alrededor de mis pómulos. El roce de la pluma que derrama su tinta sobre mi cara mientras intento evadir la luz tras el velo del leve plástico que lo presencia todo una y otra vez. El salto innegable hacia el infinito que sólo me alza un par de centímetros para luego retornarme bruscamente. Y los intentos, unos tras otros, hasta que mis rodillas se doblegan y crujen y lentamente se desdoblan como hojas de papel. La inmutable suerte de perder pedazos de mi cuerpo en el viento para unirme desdeñosamente con la fría ternura de una tierra moribunda. El miedo a lo conocido, al eventual deceso de la mente y la dependencia del ser, el paso acompañado y el temblor en las manos. La suerte no está echada, tal vez con el insistente impulso de mis piernas logre perderme en el vacío antes que mis miedos le ganen a la muerte.

Sin título

2009-08-18T13:48:00.002-06:00

Y a veces el dolor se escurre entre mis dedos, incluso cuanto más me aferro a él. Y él sólo se desplaza como las nubes, buscando saciar su sed. Nunca ha querido ser inquilino de alguien que lo invite. Prefiere sentarse fuera de las ventanas líquidas y sentirse vivir. Se aburre con facilidad, sale corriendo por los escondrijos en las calles, y cada tanto goteando por las canaletas de los techos tiene repentina inspiración. Se lanza al vacío, le llueve a alguien en la cabeza, una simple gota que altera el estado consciente del ser que hasta ese momento no vive. Cada tanto toma forma de rabia y pesa como el plomo en cada nudillo, se le oye resquebrajarse internamente, hasta que explota contra la faz de alguien que nunca lo quiso. Nadie es feliz con quien lo desea a su lado. Una boca grita pidiendo un golpe, pero no lo recibirá. No necesita ni quiere invitación, excepto de vez en cuando unas galletas con leche en el lindero de tus ojos.

El Príncipe Negro

2009-07-20T19:27:00.007-06:00

¿Hacia donde van tus alas? Del cielo gris entre las gotas blancas y los tintes amarillos caen Príncipes Negros, desenfundan las espadas mientras la gravedad los jala con desesperación hacia su seno. La reverenda madre abre su pecho para que sus pequeños hagan sus nidos allí. Las visiones se multiplican y las manos color azabache veneran a la madre, nunca la han de deshonrar, defecan unos sobre otros, sus desechos los llevan a cuestas, todo en el amplio caparazón de sus espaldas. La suciedad nunca toca su seno, no es de ahi que vienen, pero hacia ese punto se dirigen. Y sus clamores se elevan, retumbando en lo vacío del infinito. Eran a su semejanza y semejaban a su muerte. De entre la oscuridad la perlada sonrisa abría un espacio.

Y un día la arena comenzó su decenso, el mismo cielo gris se las traía y la madre en su denudez se sofocaba, los granos entraban en su pecho a través de su boca y lentamente lo iban llenando como un reloj. Lentamente su piel empezó a erosionarse. Las llagas abiertas semejaban ríos de lava ardiente. Y de la arena se levantaban las criaturas, meros reptiles al comienzo, con sus lenguas bifurcadas y su caminar ondulante, reptaban hasta las llagas y lentamente saboreaban su salubridad, sus pieles de arena pronto empezaron a tomar forma, definiendose en el espacio con escamas blancas. Erguían sus cuellos y lentamente los dientes empezaban a alargarse, colmillos sedientos. El infierno había empezado, en verdad estas criaturas eran semejantes a su padre, decían semejarse a la vida; y los príncipes, que veneraban a la madre se dieron a su cuido, cerrando las llagas donde podían, defendiendo tortuosamente a la madre, empuñando sus espadas y decapitando a los reptiles. Los meses pasaban, la madre agonizaba y los blancos reptiles de la arena ya no lo eran más; escamas erguidas, alas de gran envergadura, y sobre todos los colmillos, todo blanco cegador.

El cielo tronaba y empujaba a sus pequeños a hacer más daño, los instaba con sus látigos de luz. Sus fauces babeaban de manera amenazante, carne era lo que querían. Y las batallas se libraban en el cenit de la noche, cuando su manto camuflaba a los príncipes, lo único que los delataba era el resplandecer de sus espadas mientras atravesaban la carne de los dragones blancos. Durante el día, los príncipes se guarecían entre sus caderas. Los que no pasaban a a ser aullidos de dolor mientras sus extremidades eran devoradas.

No había un fin a la vista hasta que en un arranque de furia los cielos extendieron demasiado sus látigos de luz atravesando la vida de uno de los dragones. El creador jugaba con ellos, todos eran peones del rey. Pero el cielo moriría por su propia imprudencia.

Culpa

2009-07-09T19:55:00.004-06:00

Sostenerla entre mis brazos, acostado en el piso, cada introducción de oxígeno a mi cuerpo sube su cuerpecito. Escucha mis latidos mientras las palabras traen a mi mente imágenes de mundos lejanos y mudos, no sé siquiera si existen, no sé siquiera si alguien me escucha. Las noches se escurren entre los vértices del universo, pero la baraja en mi mano contiene más posibilidades. Están aquellos días en los que cada movimiento anónimo de mis músculos me hacen saber de su presencia a través del dolor. También hay los antagonismos que se producen entre mente y cuerpo. Los sentimientos los guardo arriba, pero eso no detiene que me acusen, que tomen sus dedos acusadores y los apunten en mi dirección. Cuando me mantengo en silencio entre el resoplar del viento de la planicie no oigo a los dioses, oigo aspas que con cada coletazo latiguean el aire a su alrededor. Avanzan en círculos y al fin se posan sobre mí. Me castigan pero no me llevan. Permiten que lo vea todo, que la gran cúspide de fuego en la que caen al suelo no me lastime pero si lo destruya a él. Muchas gracias por el aviso me dijo y con una sonrisa sarcástica murió aplastado. Soy una bestia con cuatro extremidades, el instinto supera el ser y ya no hay donde correr. Las llamas me envuelven retirando mis impurezas lentamente. Es hora de cerrar los ojos, o acaso abrirlos. Sigo en el piso, estoy gritando mientras su cuello flácido yace entre mis manos, los ojos que ruegan y la mirada de amor. Los dedos acusadores buscan mi dirección una vez más. Todo es una pesadilla dentro de otra. Nada es real, todo es incierto.

Sueños de Morfeo

2009-06-01T17:54:00.004-06:00

Resplandor de colores que atormentan nuestra existencia, vano concepto intangible de una ópera errática que canta nuestros errores. Pero, cantan sin letra, todo es sonido, música y grises que mueren sin la blanca letra que contraste. Quiero escribir la letra de esa canción, pero no quiero colores.

No quiero tus ojos biliosos ni tus amarillentas manos tocando lo que más deseo. Apartar el velo que cubre nuestras bocas e impide que gritemos la verdad mientras cielos carmesíes y azules praderas lo cubren y protegen de todo mal. Derribar el obelisco de su presencia y plantar un árbol que ensombrezca nuestros rostros, llevarnos a las sombras donde los tonos de grises nos cubren. Cubrirnos de hojas secas, muertas pero libres de sus ataduras en lo alto.
Mi mano se desliza por la mesa y no puedo borrar el olor a alcohol que lo inunda, o la fetidez de su mirada, ya no es mi hermano. Y no se si el impulso es negarlo para que sea más facil, pero desde que imprimió colores en el cielo, no descanso. El sueño ya no me invade y las palabras no vienen a mis manos. Desearía que de mis manos fluyeran las letras de la canción, pero ya no tengo tinta. Necesito que la tinta fluya.

Finalmente tomo la daga, la hundo en tu carne y mientras sale la sangre me decepciono, no quiero color en mi tinta. Ya no eres mi hermano.

Alternancia

2009-04-20T18:10:00.003-06:00

-Arbol hablo en patio, dijo poco segun herrero

-Permitame hablar roca antípoda del sol, el barco ha volado sin anclas a vapor.

-Puerta que saca alas corta monte descuidado

-Rana amarilla escupe y siembra sol. Tambien defeca estrellas que dan calor.

-Rima se tira desde techo y saluda de suelo a peatón.

-Matarile al maricón mexicano matón, salta migra salta, tengo balas de cartón.

-Pero imagina solución, tierra suave y hoja.

-Entierra dinosaurio, crece planta de diamante.

-Solo si arena agua suelta mesa de presión.

-Toma petroleo azul y vete enamorado de pajaros ahogados

-Reloj irritado celebrara dia mundial. Ornitorrinco en paz con sombra.

-Si le ponen vaselina, pampers usara mientras peluca burlona baila cumbia a su alrededor.

-Pata luz simula.

-Oh hermano donde estas canta carro abandonado. Perro orina en su rin y queda devastado.

-Rima ve peaton, no levanta mucho pero saluda.

-Insecto muerde cola de lagarto. Incesto declara pata quemada. Muere rima aplastada.

-Cucaracha ve desastre y descansa en tijera.

-Tempano de hielo mata campana rebelde. Solitario se siente espera barco.

-Fruta alegre muerde tecla.

-Vestido se rebela. En interiores andan todos.

-Lampara se niega, nada podremos hacer al respecto.

-Desenchufla el enchufle mueren penas en licor

-Foto se la toma en mar.

-Pero revela fotos en diario, salen con tinte amarillo.

-Camino se mueve en tiempo y negocia.

-Recuerda cuentos de antaño. Hansel y Gretel mueren de diabetes.

Esto es una conversación entre Luigi Esposito Jerez (www.cavernailustrada.blogspot.com) y William Weaver-Méndez

La casa en el valle

2009-03-17T21:06:00.006-06:00

Caminando entre montañas, árboles de tierra, tierra de hojas, treinta metros al cielo aterciopelado en el que navegan astros, recuerdos, fantasmas y héroes, algunos caminan tranquilamente a sabiendas de que no hay prisa en llegar a ningún lugar. Otros como moscas que no se detienen en su lugar mas de un segundo. Patética visión, altares restaurados y el inevitable fin de todos a la vista. La carne podrida para las moscas somos nosotros.

Cada paso empieza a pesar, las cadenas de mi vida me detienen, hechas de segundos unidos los unos a los otros, cada nuevo segundo escarbando su camino a través de mi espalda hasta salir a la superficie y tomar su posición, pequeños garfios con los que se adhieren a mi piel, llagas que supuran agua, sangre y dioses.

Lento... cada vez más lenta pasa la vida... la muerte nunca llega, nunca me desgarra las cadenas en un grito final. Llueve, cada gota me impregna de un recuerdo y un color, no quiero recordar, solo colorear mi piel hasta fundirme con la aurora en el cielo y pasar desapercibido. Llego a la cima, el valle me espera abajo, si este era un punto alto en mi vida, que me espera en la honda depresión que veo delante mío, lenguas de fuego y abismos negros, sólo una luz. La casa en el valle tiene una luz.

Ominoso, onírico, o... nada.

La casa gotea y cruje bajo mis pies, hay un hacha en la esquina. El filo me mira con ojos recelosos y se aparta, es pacífica. Cavernarias cabezas de mujeres adornan la pared, gestos ridículos, cuencas vacías y todo en paz. Todas muertas, ritual beso en la boca, cada una vaciando mi ser, pero hay demasiado de mí. La lluvia azota la casa, ululando canciones de antaño, la casa llora, las gotas caen del techo y gime de dolor. Me enfurece, no toma el castigo, no quiere sufrir como los demás pero esa no es su decisión. Sus gritos son cada vez más patéticos, es hora de hacer sufrir al animal, tomo el hacha, es hora de matar. La madera se parte ante el impacto, las astillas quedan suspendidas en el vacío, sus gritos son insoportables y solo la quiero matar más rapido. Tiro, jalo, no respiro ni una vez, destruyo, mato.

Ya no hay casa en el valle, pero se ve una en la colina.

V (Cinco)

2008-12-21T22:09:00.006-06:00

Se encontraba acostada en el sofá, di vueltas a su alrededor tratando de hallar el porqué de su aflicción, entre sollozos respiraba, sus labios temblaban, era como si su alma estuviese vibrando en algún lugar lejano.

Estaba desnuda, y su piel era tersa, pasé mis manos varias veces por encima y con una leve inclinación me acomodaba cerca de su oído para respirar, para susurrar que todo estaría bien. Yo no quería que lo estuviera, quería que sintiera ese dolor, que entre las convulsiones de su cuerpo vacío exclamara mi nombre. Anhelaba acercarme a su cuello, pasar mis labios por él y ver como cada folículo en él con alarma se despertaba.

Admiré su cuerpo varias veces, ya sabía el porqué de su aflicción. Era una belleza fría pero caliente al tacto. Despertaba en mi mente cada obsceno pensamiento pero con una cualidad dulce. Con pequeñas visiones de rosas deslizándose por su piel, y mis lágrimas cayendo suavemente en su paladar, la sal amarga convirtiéndose en vida.

Ya no podía más. Me acerqué a la ventana, era de noche y sobre los lúgubres árboles que se alzaban a nuestro alrededor sólo podía escuchar el graznido del ave negra. Si tan solo esto fuese una única vez, si nunca jamás lo tuviese que vivir, el ave no estaría afuera. Habría sido derribada por un rayo, y la noche se hubiera iluminado para convertirse en día.

De un lado a otro de la habitación me llevaban mis pies, mis manos caídas a los lados sólo oscilaban adelante y atrás. El reloj de la habitación marcó las doce y con una leve sonrisa se burló. Con ímpetu corrí, me enfrente a él, y lo arremetí con la cabeza una y otra vez, sin descansar, hasta que me tomó en su brazos, mi cara sangrienta y cortada por sus vidrios. El reloj sonrió y me depositó en el suelo.

Estaba mareado, nauseabundo y con hielo en las venas. Trastabillé hasta llegar donde ella y caí de rodillas a su lado. Su piel era deliciosa, un tono dorado la cubría y no me pude resistir. Con una mano recorrí todo su cuerpo, desde sus pies, sus piernas, las caderas que se levantaban sobre el horizonte, sus pechos y su cara. Aún convulsionaba, retorciéndose ante el roce de mi piel sobre la suya, sus folículos levantándose a mi paso. Toqué sus labios, los admiré.

Posé mi mano sobre su vientre y supe lo que tenía que hacer, acerqué mis labios lentamente y entre respiros lo besaba hasta saber que ya no necesitaba de mí. Le habían robado una parte de sí y ahora yo la reponía con mi ser. Exhalé lo último de mi vida.

Ya no respiraba. Me acosté sobre el piso al lado del sofá, pude notar que las convulsiones cesaron. Me extendí mientras escuchaba al cielo rugir. Cerré los ojos y en mi mente besé su piel una última vez.

Reloj de bolsillo

2008-11-18T17:32:00.007-06:00

Se acercó al borde de la barandilla, bajo sus pies una rejilla metálica era lo único que lo separaba de la inmensidad de la fábrica. Los engranajes daban vueltas sin cesar. Siempre le habían dicho que siguiera la línea de mando, pero y ahora que no había nadie por encima de él, cómo proseguiría. El primer paso fue uno hacia atrás. Veinte metros lo separaban del sucio suelo de la fábrica y sin embargo nunca se había sentido seguro ahí. Algo le decía que era una carnada.

Ese día su hijo lo acompañaba y en ese momento de vértigo y pérdida lo acercó a su pecho, a manera de escudo, nunca se sabía lo que podía provenir de aquella oscuridad. El hijo subió la vista hacia su padre, no sabía porque lo sometía a aquella tortura cada mañana. Pero el hijo no importaba, era el padre, el hombre del traje gris y el reloj de bolsillo, la mirada fijamente incrustada en el dinero y las manos temblorosas que se sujetaban a la barandilla. Manos que portaban anillos y venas resaltadas y que con cada vistazo a la oscuridad temblaban de manera sutil.

Eso era algo nuevo, su padre nunca había temblado cuando con toda su fuerza usaba sus manos para atravesar de golpes los cuerpos demacrados de los que movían los engranajes. Pero seguro era solamente la señal del envejecimiento aquel temblor. Ojalá así fuese.

Durante años, por la mañana y tarde el paseo obligatorio por la barandilla le provocaba un cosquilleo desde los pelos en la nuca hasta la punta de sus pies. Había sido una tradición que su padre compartió con él y que ahora él compartía con su hijo. Desde pequeño supo que si asomaba su cabeza no vería nada pero que ahí estarían esperandolo los ojos amarillentos. Lamentablemente los engranajes no se podían mover solos y necesitaban de ellos que día tras día en la oscuridad empujaban palancas, martilleaban metales y corrían en círculos.

Clang, clang, clang hacían las suelas de sus zapatos sobre la rejilla y a cada paso los cuellos giraban y los ojos volteaban hacia arriba, los colmillos relucían en la oscuridad y el sudor era dulces gotas de mercurio que caían al piso y rodaban sobre la superficie grasienta. Repentinamente un brazo se alzó, sus falanges rodeaban un tubo metálico y la presión a la cual lo sometían era increíble. Sobresalía por encima de la oscuridad y la niebla, destelló en sus ojos. Su resplandor metálico se reflejó claramente en los ojos del padre.

Hubo un momento silencioso, el brazo esperaba ahí a que algo sucediera. Lentamente todo el sonido en la fábrica cesó.

¡Regresen al trabajo! ¡Regresen ya!- vociferó el hombre, lanzando esquirlas de saliva desde su boca. Levanto su mano y con la manga limpió su boca, la mano estaba temblando y en su frente se podía ver la sangre que se transportaba rápidamente por la venas.

El brazo que sobresalía de la oscuridad bajó un momento y luego golpeó con ira uno de las máquinas con engranajes que lo obligaban a trabajar todo el día. El sonido fue contundente, hizo vibrar el corazón de la fábrica e inmediatamente se reanudó el trabajo y los ruidos del trabajo.

Excepto que esta vez había algo distinto, los sonidos de la fábrica ya no eran al azar, cada uno parecía complementar al otro en tono y tiempo. El metal precedía a los engranajes, y golpe tras golpe se mezclaban los unos con los otros. Estaban haciendo música.

La mano del hombre aún temblaba y no lo notó. Dirigió su mirada a su hijo y vió que con horror éste contemplaba por encima de la barandilla. Se acercó a él, se puso de cuclillas y con ambas manos lo agarró de los brazos e hizo que dirigiera su mirada hacia él. El hijo se intentó soltar, se negaba y no quería. Mientras tanto la música crecía.

El hombre aún con la adrenalina en sus venas no lo pensó dos veces y dió una cachetada a su hijo. Se quedó quieto y lo miró a los ojos. Era exactamente lo que el hombre quería, él sabía en su interior que los temblores era por vejez y nada más. Con una voz calmada se dirigió a él y le dijo – Sólo tienes que manejarlos con mano de hierro…

La rejilla se desplomó, lentamente padre e hijo cayeron 20 metros hasta dar con el mugriento suelo que cubría la fábrica. En medio de la oscuridad se empezaron a vislumbrar los ojos amarillos, los colmillos y tubos metálicos. Uno tras uno los golpeaban contra el piso, la sinfonía continuaba.

Se abalanzaron sobre el padre destripandolo, mientras los ancianos retiraban al niño. Era hora de llevarlo de vuelta hacia arriba. Pronto necesitarían otra carnada para incentivarlos a girar los engranajes día tras día. Pronto las cosas volverían a la normalidad y los restos del padre pasarían a ser sólo más suciedad en el suelo de la fábrica.

Una vez más los sonidos de la fábrica eran sólo el golpetear de un reloj de bolsillo.

Pipa de paz

2008-11-11T19:40:00.006-06:00

Se sentó en el pasto, sacó su pipa y la insertó en su boca. Nadie usaba pipa, ni él, pero de qué servía tener una si no se usaba para por lo menos aparentar que se usaba. Procedió a aspirar, sus pulmones se hincharon y sustrajeron todo el oxigeno de aquel instrumento medieval. Por lo menos para purificar el aire habría de servir. Y puf... exhaló dióxido de carbono. Una maravillosa acción, sorprendente, convertir el oxigeno en dióxido de carbono de manera tan rápida, nunca cesaba de sorprenderlo. Era mágico.

Por aquellos años sin embargo la mayoría de la gente no apreciaba esa acción de la misma manera, las fábricas se habían encargado de desplazar al hombre en la tarea de crear dióxido de carbono, incluso eran más eficientes porque no necesitan ni agua, ni comida ni oxigeno para crearlo.

Pero, para que vagar en el espacio de los pensamientos y recuerdos cuando hacía un día tan bello afuera... El hombre se dejó ir de espaldas y contempló las nubes amarillas de azufre que pasaban. Contemplando se quedó un par de horas hasta quedar dormido el hombre del traje gris, la barba azul y la pipa que se rehusaba a dislocarse de aquella boca.

El sueño se convirtió en vida y el hombre se levantó treinta años más viejo y decrépito, aunque por suerte no se notaba por fuera, sin embargo había sido un error dormir, él sabía que le provocaría ánimos y que durante el sueño su cerebro habría de creer que valdría la pena vivir. Pero no era así. Haciendo uso de su bastón se levantó y cuando estuvo totalmente de pie hubo de notar una oruga que trepidaba lentamente por su mano. Esa oruga era otra que no había aprendido que no valía la pena vivir. Decidió que con cuidado la pondría en el pasto y luego le machacaría con el pie, pero era demasiada gentileza así que solo arremetió contra ella varias veces con su bastón. Era suficiente.

Tomó su pipa, aspiró el oxígeno y exhaló dióxido de carbono. Lo maravillaba.

Muerto sobre muerte

2008-04-28T20:35:00.004-06:00

Una mano arrugada se extendía frente a mi, largas uñas que terminaban en la tierra, y que se mecían de lado a lado. La luna se levantaba en el horizonte, y sobre aquel mostrador de madera empezaba la cresta de una ola. Una ola maldita, no como las del mar que renuevan su vida en cada entrada y salida, esta era una ola inmortal. Era una ola que no acabaría hasta que le llegara lo que esperaba. Lo que esperaba nunca llegaría.

Uno, tac, dos, tec, tres, tic, cuatro, toc. Uno, tac, dos, tec, tres, tic, cuatro, toc. Su sonido era irritante, golpe de muerto sobre muerte. Huesos envainados en carne podrida cayendo como trueno sobre la madera.

El silencio había muerto hace mucho, murió cuando la Voz profirió aquel sonido "Ahora hay una mirada en tus ojos que son como hoyos negros en el cielo". Pero, también la Voz había muerto, aquel ángel la había matado. Ya no había ni Voz ni silencio, solo había música, a veces rápida como el golpear de los cascos de los caballos sobre la tierra o lenta como los truenos. Era destruccion alada y por eso no se le reconoció. Por esa razón penetró hasta el idílico corazón de muchos y les cambio el ritmo. Y murieron.

Aún así, hubo uno que no murió. El ángel lo había llamado "remnant", era lo que quedaba, era la piel vieja, el escozor del calor, eran los gusanos bajo la piel y la pus de las entrañas. No escuchaba la música porque no quería morir. Porque no quería vivir. Porque no sabía. Porque era sordo.

Sin saber lo que hacía, aquel ser, remnant, golpeaba sobre aquella mesa con sus dedos, uno tras uno, cuatro en total. Una y otra vez. Era irritante.

El ángel, oscuro como el día se acercó a remnant. Sus labios temblorosos se acercaron a los ojos de remnant, y con un soplido lo dejó entrar en un sueño de la razón. Aquella cabeza alineada por cabellos plateados lentamente cayó sobre la madera. Hueco el golpe, hueco el cráneo, vacío. Siempre móviles los dedos. Uno, dos, tres, cuatro.

Remnant, los dos pies primero, remnant, ahora el torso. Remnant, ahora la cabeza. Aquel valle era interminable, estaba vacío pero vivo. Repentinamente se dobló sobre si mismo, el infinito tenía un doblés y una curva. Largos tentáculos aparecieron y lo rodearon, mounstros emergieron del cielo que era tierra y blanco, negro, blanco negro, negro blanco, tablero de ajedrez, se fueron posicionando alrededor de remnant.

Lentamente los tentáculos le extrajeron los ojos, oidos y lengua. El sueño de la razón se convirtió en pesadilla y hueco que era su boca albergó a sus ojos, hueco que eran sus oídos ocupó su lengua, hueco que eran sus ojos ocuparon sus oídos.

Sólo su cabeza quedó, los monstruos de la razón también engulleron su cuerpo, sólo cabeza y mano que aun golpeaba sobre una mesa en ese mundo y el otro.

El regreso fue repentino. El silencio muerto, la voz también y aún repirando la música, quieta, por un momento inexistente. Remnant levantó la cabeza, su mano como pegada a aquel pedazo de madera aún repetía el golpetear incesante. El ángel tenía un plan y era momento de terminar. Remnant recordó aquel sueño en el que sus horrores lo seguían. Sintió terror. Abrió los ojos en pos de gritar con ellos, pero no era posible.

Ya sabía lo que vendría, el ángel lo sabía pero, remnant no. Abrió la boca buscando a gritar con ella. El tronar de mil cascos de caballos entró musicalmente en escena. Vio la música, la saboreó y la oyó. Su lengua, sus ojos y sus oídos la habían escuchado. Todo acabó.

Remnant descansaba en su tumba, su mano aún no. El angél suspendido sobre él celebraba su victoria. Ya no habría Voz, ya no habría sonido. Sólo Música eterna y resplandeciente.

Uno, tac, dos, tec, tres, tic, cuatro, toc. Uno, tac, dos, tec, tres, tic, cuatro, toc. La mano golpeteaba sobre la madera y el ángel así murió.

Uno, tac, dos, tec, tres, tic, cuatro, toc.
Lo que esperaba nunca llegaría.

Poco sabía él...

2008-04-01T21:12:00.006-06:00

Y cuando la música se terminó apagué la luz.

Hoy a las dos de la noche, cuando la luz se iba a lentamente hundiendo en el horizonte, cargada entre brazos por la mujer alada, vi como el fusible último de mi cerebro se quemaba, creando una pequeña chispa, olorosa a azufre y neón. Lentamente la sensación se drenó de mis manos, extendiéndose, lento líquido, hasta mis hombros. Me invadió un sopor, un cansancio increíble. Intenté mover mi mano, pero ésta no parecía responder, un momento después sentía que mi pecho oprimido severamente se socavaba, con el terrible ruido de cada costilla quebrándose y perforando mis pulmones y cualquier órgano que se atravesara en su camino.

En el fondo, allá a lo lejos los oía e intenté inhalar aire para gritar por última vez. Nada. Una vez más, aspiré, pero nada. Finalmente, me iba a dar por vencido, arrollado a lo largo de una carretera que alguna vez creí interminable, gritando con mis ojos, ya no había remedio.

Mis ojos se cerraron quedando renuentes a descubrir si había algo al otro lado que los consolara. Mis labios retorcidos en una mueca desfigurada al comienzo del suplicio ahora se soltaban, músculo a músculo, hasta quedar libres. Si es que aún podía pensar, lo que pensé en aquel momento fue en intentar una vez más aspirar todo el aire que pudiese, pero esta vez para gritar, no de terror, sino de incertidumbre.

Preparé mi traquea e hice el esfuerzo. Aspiré. Pero no fue aire lo que encontré, mis labios fueron encontrados por otros labios que me pedían un último beso antes de pasar a la inconsciencia.

Y así fue.
Me desvanecí.
Ya no fui.

Y ahora soy. Grito, saco todo el aire de mis pulmones en un solemne y desconcertante grito, no es de miedo ni incertidumbre, es un grito de vida.

¡Despierten! ¡Salgan! ¡Salgan de aquí!

Una bella oscuridad me rodea, el rumor de vehículos que pasan, sus luces, las luces resplandecientes del neón que indican que no hay vacantes, pero la realidad es que no hay nadie. Mi terrible presa se desliza rápidamente sobre sus pies, busca que la aceche, que la devore y acabe con ella. Aún es temprano, su momento vendrá más tarde.

Me levanto, se siente frío el piso bajo mis pies, me dirijo al armario, en el que guardo mi piel y mis máscaras, escojo una y salgo al pasillo, doblo y me encuentro en la noche. Llego al lugar, me rodean, me quieren tener para si mismos, subo un poco y una resplandeciente luz me ciega, no los veo, y eso tranquiliza mis ansias, no los quiero ver, cada tanto uno sube adonde mi y con un golpe lo regreso a su lugar. ¡Lejos! Una patada a la cabeza y allá va otro.

Me baño extasiado en el licor, mi sangre hierve y mi cabeza da vueltas. Alrededor mío nada se detiene, parece una fotografía sobreexpuesta y puedo ver cada movimiento que realizan.

Caigo, atrapado en el romance y engullo la sangre de mi compañera, mi presa, engullo su sangre y ella la mía desde mi interior.

Tiro la silla, la reviento contra la pared, las botellas las hago volar en pedazos, sus remanentes me cortan las manos y los pies, destruyo el cuarto, mis máscaras han quedado rotas, sangrando la tinta que las cubría, mis pieles rasgadas, y las botas del asesino escondidas en el rincón del armario ya no están.

Salgo por la puerta, y corro por el pasillo, nunca termina, la puerta se aleja cada vez mas y oigo pasos detrás mío. -Padre! Te quiero matar!- Corro. No termina nunca, miro hacia abajo y mis pies no se mueven, están cubiertos por unas botas. La carretera no termina.

La quemadura en mi brazo izquierdo, quiero escapar de ella, salir por donde entró, pero mientras corro para salir de ella, yo dejo que entre el líquido y me inunde, me arrastre por mis venas.

Sáquenme de aquí, la jungla me rodea, no hay seguridad, pero nada me sorprende. ¿Las podré ver acaso? Aquellas planicies interminables, ¿ya estaré allí? No.

El aire se drena de mis pulmones cercenados, atravesados por crueles estacas, y mi piel vieja y helada se convierte en cenizas. Me pisotean al salir.

Nunca voy a estar allí amigo mío, porque este es mi fin.
Este es el fin.

Cómo llegar si está tan lejos

2008-03-11T17:59:00.011-06:00

Uno, dos, tres, cuatro...
Lejos queda de mí, cómo llegar si está tan lejos...

Me despierto tosiendo, mi pecho convulsiona, siento que mis pulmones arden, alguien los quema. Una pobre y solitaria gota de sudor frío recorre mi frente, lentamente, con el poder de decisión de quien se esfuerza por no alejarse del camino, recorre su trayectoria -este es un gran salto para el sudor y un pequeño paso para una gota- hasta mi labio superior, donde oscila, se mece de atrás hacia adelante, de atrás hacia adelante, agarrando momentum y toma el salto hacia adentro. Para la gota es una eternidad el tiempo que pasa, y su solemne acto toma un valor heroico mientras se precipita hacia el vacío, pero para mi garganta es sólo una mísera fracción de segundo hasta el impacto en el que se ha de cerrar el paso a todo, incluso al oxígeno.

El ataque de tos ha pasado, la gota ya no es más, y mi garganta ni recuerda el suplicio que pasó. Son las cuatro de la tarde de ese día en que las noticias no fueron más que eso, noticias. El sol empieza a ocultarse y entre más oscuro se pone, más al descubierto me siento. Me toma un tiempo levantarme de la cama porque mi cuerpo sudoroso está pegado al duro alambre que la conforma. Alrededor mío sólo oigo el rumor de los carros que se alejan, los ruidosos pitos que son el arma de conductores que a falta de agallas no te pasan encima con el carro y el rumor del abanico dentro del cuarto que sólo posee la última de sus aspas y que en su girar solamente hace ruido.

Cuando me termino de levantar aún no está totalmente oscuro afuera -¿o claro?-, sin embargo el proceso de vestirse se facilitaría si tuviera la posibilidad de encender una mísera luz, o vela que alumbrara mi proceder, pero la última bombilla la rompimos hace seis meses y no la hemos podido reemplazar. Una pierna adentro del pantalón y otra afuera, mi pecho al descubierto en el frío matutino, o ¿vespertino? No lo puedo determinar ya, mi cabeza está nublada -un bostezo desfigura mi rostro- y aún no sé lo que me depara la noche o el día.

Salgo a la calle -otro bostezo- y respiro un aire sucio y mundano que para mí es como oxígeno puro que me revitaliza y a la vez me deprime sabiendo cómo era el aire que respiraba antes. Transito por la vereda de una calle -ya me acordé, es de mañana y tengo que ir a trabajar- mientras unos cuantos carros pasan a mi lado, llenos de gente somnolienta, café en mano -expresso on the run, mejores donde sea- y que se dirigen a trabajar o a estudiar.

Ya no hace frío. Pero. el sudor es el mismo, igual de helado y lleno de preocupación. Tengo que ir rápido... Los puedo oír detrás de mí, el tling tling tling de su campana se acerca. Corro un poco mas rápido, saqueando todo lo que puedo a mi paso antes de que ellos se lo lleven todo...

Una muchacha pasa a mi lado, es evidente que provoco en ella una ola de miedo y asco -frenesí de una mente adormecida por la rutina de su vida, ¿acaso no estará así la mía?-, me alejo para no intimidarla y pienso en sonreirle para calmarla -no creo que funcione-. Me detengo y la miro alejarse mientras el uno-dos uno-dos de sus tacones se acelera para dejarme atrás -me pregunto ¿cómo será poder ser libre al igual que ella?-.

Ya no lo podré saber, me han alcanzado y no tengo oportunidad, mientras pasan a mi lado ese tling tling tling es como un regodeo de saber que ellos cosecharán lo que otros siembran y no yo. Yo me quedaré sin comer un día más.

Regreso a mi casa, ya no sudo, la realización de que he fallado mi acometido me llena de tranquilidad y pavor a la vez. Tal vez mañana pueda vencerlos, tal vez mañana no me distraiga y pierda la batalla, tal vez mañana no suene el tling tling tling del martirio detrás mío.

Solo

2008-03-02T23:40:00.002-06:00

Sentarme en la acera, sacar el paquete de rubios e incendiarlo, tomar un fósforo y dejar que las llamas lo consuman y que su humo consuma mis pulmones. Cada coqueta aspirada realza su figura en mi mente y ella late y late como fiebre de 40 que bombea ola tras ola de sangre a mi cerebro. Exploto.

Dos cuadras mas alla me detengo, mis extremidades que flagelan al enemigo de mi bolsillo derecho hilvanan el discurso que ha de preceder la transformacion: "Estoy bien, estoy bien". Las rugosas escamas que me rodean transpiran el oscuro alquitrán que ha de ser mi sangre. A cada paso me derrito sufriendo al ver como mis piernas arraigadas en el asfalto con aplomo me unen a el.

Y ascender. A la suavidad del brillo y los labios que me aspiran. Entrar a sus pulmones y ser un rubio más.

Mi batalla

2008-03-02T23:32:00.005-06:00

Boom, boom, boom,
suena el tambor de la guerra
cruza el mar, la tierra y las montañas.
En la planicie interminable,
la solitaria flor es aplastada,
la bota del hombre amable la ha convertido en nada.
El hombre sacado de su tierra,
ese hombre ignorante
se oye un "pa'lante"
y dos, tres, cuatro ya no hay felicidad.
Murió en mi corazón
y no sentí piedad.
A mi diestra oigo gritos,
a siniestra siento dolor
pero a mi que me importa?
Ya no veo ni a Dios
Sólo sigo, sigo y Alto!
Hacia donde voy?
Esta nunca fue mi batalla
tampoco lo fue hoy.

Una y tres

2008-03-01T19:49:00.006-06:00

Quieto.
Tic Toc.
Hace el reloj.
Tres para las una.
Una para las tres.
El mundo esta al revés.
------------------------------------------------------------------

"Que llueva, que llueva la virgen esta en la cueva, los pajarillos cantan, la luna se levanta, que si, que no, que..." me arranquen el corazón, que destripen las entrañas, y crezcan telarañas de vidrio fragmentado, erguiéndose al cielo, de rojo y amarillo , verde y café.

Nos despertamos aquella mañana con el olor del miedo, ese distintivo reconocimiento de que no sabíamos porque estábamos ahí. Nuestros pasos resonaban en aquel desierto como planchas de acero sobre acero. Era miedo, y yo tipifiqué aquel lugar como desierto, no por la falta de vegetación que en sí era abundante, sino porque sin necesidad de ver kilómetros mas allá sabíamos que no había nadie allí.

A ambos lados se alzaban monumentales estructuras, si así se le puede llamar a una planta, y bajo la refulgencia de un sol incierto, no visto por nadie, el reflejo vidrioso era increíble y cegador.

Una de las voces que se encontraban detrás de nosotros decidió romper el silencio. No sé si fuimos nosotros o ustedes, pero empezó a resonar una canción en un diafragma que se expandía y reducía de manera asonante. "Now there's a look in your eyes, like black holes inthe sky." No entendí. Tal vez ellos entendieron pero no nosotros. Y esta reflexión nos las permitimos porque la rapidez con la que el miedo nos paralizó fue instantáneo y solo dejó en funcionamiento nuestro cerebro.

En este punto era imposible decidir cual sería nuestra próxima movida sin sentir que arriesgábamos la vida de seis personas en un solo tiempo. No sabíamos que hacer, regresar y enfrentarnos a la Voz o avanzar hacia un futuro sin sonido.

Finalmente sucumbimos y la marcha hacia atrás comenzó, la claridad que rodeaba en ese momento realzaba el hecho de que sabíamos que ese camino ya lo habíamos recorrido de manera fallida. La Voz empezó una vez más. Nos llamaba con mayor fuerza cada vez.

Tú y yo nos detuvimos, pero él decidió seguir, ya no eramos los seis que habíamos comenzado, ya no existíamos como unión propia o ajena. Éramos tres, desperdigados por la maleza y el bosque que nos rodeaba. El fanatismo de él nos obligó, ya no era posible decidir cual sería el rumbo, porque ante nosotros se cerró un solo camino. Si queríamos avanzar juntos tendríamos que regresar y encontrar al que se extravió.

Fue así la historia de cómo fallidamente intentamos separarnos de la Voz, de cómo lo que empezó como un avance unido termino siendo nuestra regresión separada. La Voz éramos los que faltaban, tres en uno solo, mas los tres que regresaban. La Voz éramos todos y todos éramos la Voz.-

"Excremento pútrido que sirve de alimento a seres irredentos. Ingieren mis sobrantes de vidas malhabidas hasta la saciedad inalcanzable y mientras convierten todo lo que fui en lo que serán, se Inflan. INflan. Se INFlan. INFLan. Se INFLAn. INFLAN. Y explotan.

Y así a quien excretan es a mí."

Mi nombre es cronopio

2008-02-16T20:10:00.003-06:00

Tengo una casa, no es muy grande ni muy pequeña, pero es mía.

La decoré con muchos colores, me tomó mucho tiempo hacerlo. Cuando iba por la calle siempre iba viendo hacia abajo buscando cosas bonitas para ponerle. Una vez me encontre unas monedas gigantes, y las cargué hasta mi casa. Me cansó mucho, pero eran mis monedas y mi casa...

Como a mi me gustan mucho las plantas, sembré plantas por doquier. Todo se miraba tan bonito, y la vida era tan maravillosa que parecia como si no habia nada mejor que mi casa porque era mía.

Todos los días yo pasaba el tiempo en mi casa dorada, casi nunca recibía visitas y me sentía solo. Todo mundo pasaba enfrente de mí en la casa y nadie se detenia a saludar, pero como era mi casa no me importaba.

A veces, en la noche, mi casa no es muy cómoda porque es muy abierta y el viento pasa y me da frío, pero, es mía y eso es lo que importa.

Cuando oscurecía, me subía al techo a admirar las estrellas. Siempre me preguntaba quién era yo, pero no lo sabía, lo que me entristecía. Nada de eso importaba si, porque estaba en mi casa y era mía.

Una mañana me desperté y habia un señor sentado afuera de mi casa. El señor me dijo que esa casa no era mía.

Me fui caminando ese día, lleno de tristeza todo el camino, hasta que me senté y lloré. Mi casa ya no era mía, pero eso ya no importaba porque mis lágrimas eran mías.

Creo en vos...

2008-02-14T20:38:00.000-06:00

El pueblo sale a la estrecha calle de adoquines, no hay orden y tampoco hay necesidad de uno. En las calles la basura regada al compás de un crescendo se mezcla al colorido de los trajes. Folklore le llaman a la obvia mezcla entre cultura y decadencia.

Corre de un lado a otro el hijo del soldador, orgulloso de serlo, con su sombrero de metal y su escudo de latón. Mientras a través de unas barras de metal se asoman ojos octogenarios resueltos a no ser olvidados aún.

Todo personaje esta ahí, desde el poeta que encarna al presidente o el borracho que se proclama pescador. ¿Cual es el objetivo de tal congregación? Helo ahí el objetivo, congregarse y resaltar, congregarse y consagrarse al olvido. El dia de mañana las panaderas de Monimbó volverán a ser los albañiles, estudiantes, ingenieros y vagos que deambulan la ciudad. Los presidentes, transvestis y parcas, volverán a la rutina.

Pero, eso sí, hoy salen a protestar, divertirse y a crucificar las penas que los crucifican a ellos cada dia. Dejan sus cruces a la puerta de su casa en honesto plan de exhibir lo que son, pero llevan sus sogas al cuello para recordarles lo que son...

Es por eso que aún creo en el hombre común que vive y es el pueblo, porque la mañana que lo saquen de su rutina, se dará a conocer su verdadera naturaleza.. y yo creo en el pueblo con su noble pensamiento de la música, del viento, de la paz y del amor... en las sabias palabras de CMG.